Хотела мать, чтоб сын ей бы художник, я им не стал, я видел все не так.
И с ранних лет, забросив свой треножник, я убегал с гитарою в кабак.
A
Там я играл, бренчал пока не треснет, и от судьбы не замечал побег.
И молодость моя блатною песней, утихла за заборами навек.
Цветет сирень у нашего крылечка и знаешь, мам, сирень эту не рву.
Живу как есть, а жизнь течет как речка, и я по ней корабликом плыву.
Прошли года, что было - то забыто и я теперь, порой хлебнув вина,
Пою про то, какою ниткой сшита вся эта жизнь, и что ей за цена.
И пусть в пыли заброшен мой треножник, а в бутылке засох кедровый лак,
Хотела мать, чтоб сын ей был художник, я им не стал, я видел все не так.
Цветет сирень у нашего крылечка и знаешь, мам, сирень эту не рву.
Живу как есть, а жизнь течет как речка, и я по ней корабликом плыву.
Цветет сирень у нашего крылечка и знаешь, мам, сирень эту не рву.
Живу как есть, а жизнь течет как речка, и я по ней корабликом плыву.