Мне холодно в этой горячей стране, Где пальмы колышет тропический бриз, Где соткана ночь из веселых огней, Из шепота волн и шампанского брызг. Здесь пляшут креолки, телами лоснясь, Как будто забытым навеяны сном, И в глотки матросов, на солнце искрясь, Текила течет золотистым огнем. Мне холодно здесь без любимой моей, Которая в скучной осенней Москве, Стыдливо нежна и добра без затей, В окошке сыром коротает свой век. И все, что я жду - это белый корабль, Плывущий на Север на всех парусах, Где губ её влажных пунцовый коралл, И майская ночь в бирюзовых глазах. И я там останусь, поладив с собой, И каждое утро, друг друга обняв, Мы будем смотреть, как встает над Москвой Прохладное солнце грядущего дня.