Кругом зима, опять зима, снега черны, как всегда, Они привыкли растворяться во тьме. Кругом чума, опять чума, твои мертвы города - Они привыкли плыть по этой чуме. И кто-то может слушать Боба, кто-то «Ласковый май», Почем пророки в идиотском краю? Гитару брось и бабу брось, и как жену обнимай Обледенелую винтовку свою. Который век скрипит земля, но мир светлее не стал, Тебе все это надоело, и вот Поет труба, присох к губам ее горячий металл - Она друзей твоих усталых зовет. И ты был слаб, и ты был глуп, но все мосты сожжены, Их не вернуть - они не смотрят назад. И ты встаешь, и на плечах твоих рассветы весны Как генеральские погоны лежат. Крутые дяди говорят: «Твои потуги смешны. Куда годна твоя дурацкая рать? Подумай сам - коснется дело настоящей войны - Они же строя не сумеют держать!» Ты серый снег смахнешь с лица, ты улыбаешься легко. Ты скажешь: «Верно. Но имейте ввиду: Где Ваши штатные герои не покинут окоп - Мои солдаты не сгибаясь пройдут.» И плюх да скрип, сырое небо бороздя головой, Его учили улыбаться во сне - Идет седьмого идиотского полку рядовой - Твоя надежда в этой странной войне. А мимо мертвые деревья вдаль плывут, как вода, По их ветвям струится розовый дождь. Они молчат, поскольку знают, для чего и куда Свое оборванное войско ведешь. И все на счастье, даже небо это рюмкой об пол, И все довольны, и в штабах ни гу-гу, И до последнего солдата идиотский твой полк Стоял в заслоне и остался в снегу. И о медалях-орденах ты помышлять не моги: Всего награды - только знать наперед, Что по весне споткнется кто-то о твои сапоги И идиотский твой штандарт подберет.