День случился таким, каким она нагадала его вчера. На ладонях её закат уснёт, убаюканный до утра. Каждый вечер в её глазах тоска отражается в зеркалах. Так и осень прошла, а за ней и зима, и бушует во всю весна. И никому не дочь, и никому не сестра. И, как прежде, пьёт эту боль до дна, Не понимая, в чём её вина. Свет погасит она и, как всегда, не уснуть до рассвета ей. Только в небе луна кому нужна, и становится всё темней. Она до сих пор ждёт, зовёт любовь свою, которой нет, И не поздно ещё воскресить её свет. Где-то рядом живёт её душа, только шлейфом за ней молва, Но той, что знает про всё, давным-давно уже не нужны слова. Она до сих пор ждёт любовь свою, которой больше нет, И не поздно ещё воскресить её свет. И никому не дочь, и никому не жена. И, как прежде, пьёт эту боль до дна, Не понимая, в чём её вина. И никому не дочь, и никому не жена. И, как прежде, пьёт эту боль до дна, Не понимая, в чём её вина.