За стеной прибрежных улиц солнце мягко растянулось, И укрылось в зеркальных снах воды. И в нелепом старом доме, чуть лениво и знакомо, Джаз-оркестр опять с тобой на ты. А когда наступит вечер, отдыхающий, беспечный, На маэстро опять придёт народ. Он споёт, как был он юным, и красивым, и безумным, Завтра снова, и так который год. А он поёт о том, что давно спето. И не придёт, она никогда не придёт, Только он ждёт, что рядом мечта где-то. А под утро всё стихает, шумный город засыпает, На закате проснётся день иной. Он пойдёт привычно к морю, и когда-нибудь откроет Тайну ветра над беглою волной. Модуляция в Снова вечер, и в оркестре кто-то скажет неуместно: «Эй, маэстро, когда она придёт?» И ответит тот мальчишка: «Я пою для тех, кто слышит, Но не верит и ничего не ждёт».