То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет, Не хохочет то кикимора поганая. То из чащи, из густой, из трясин-болот Приползла на Русь попса окаянная. Извивается она змеей-полозом Да манит к себе диковинным обликом. И поет она - кричит дурным голосом. Кто послушает - становится козликом. И обличья принимает все разные: То беззубым обернется проказником, То девицею заплачет несуразною, А то - зайкою, то рыбкой, то тазиком. А внутри попса фанерой набитая. Едут вслед за ней продюсеры грозные, Едут вслед за ней продюсеры хитрые На борзых конях, а сами-то - борзые. В чистом поле ветер злится. В небе звездочка блестит. Крыша едет, крыша мчится, Крыша по полю летит. Извела попса битлов с элтон джонами, А стинги славные да клэптоны верные Все лежат ордой-попсою сраженные, И пируют на костях псы фанерные. Дурит маленьких детей моль позорная Нежным отрокам несет чувства стадные А на голову попса зело скорбная А на денежки попса зело жадная Злато-серебро гребет и не давится, И сама себе дает презентации, И сама собой попса восхищается. Похваляется собой, не нахвалится: "Ай, белы рученьки мои - как лебедушки, Очи синие, а губы - красней вина. Голосок мой сладенький - от соловушки, А парчевый малахай - от Юдашкина". Едет месяц на коляске, Ходит дождик по земле. А два кусочика колбаски До сих пор пылятся на столе. Кто же сможет помешать злому шабашу? На Руси теперь орлы жужжат мухою, Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу, Макаревич-богатырь стал стряпухою. Тут поднялся старичок древний, хроменький, По прозванью старичок - Хиппилла Вудстокский, Закричал тот старичок: "Эй, соколики, Хватит греться на печи, помирать с тоски. А вставайте, добры молодцы знатные, А вставайте, шевчуки да бутусовы, Надевайте вы косухи сыромятные Да банданами украсьте кудри русые. Натяните-ка вы струны каленые, Что живой водою - пивом окропленные, Собирайте виртуозов-волшебников Да в союз возьмите бардов-кочевников, Да наследников Бояна-Шостаковича - Гусляров - Башмета да Растроповича Под знаменами Бетховена да Хендрикса, Вот тогда попса в муку перемелется. И пойдет на бой с попсой сила ратная, Сила ратная, вельми адекватная. Столько лет под тяжким игом нами прожито! Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!? Кода:
https://lyrics.primoaccordo.net/timur-shaov/bylina-o-popse.htm