К небу приколоченный висел и хохотал, Чемоданом замороченый стоял и отдыхал, Кто-то неизвестный обнаружил мою тень, На моём теле нет ничего святого Шарили помалу и нашли мои мозги, А соседи прибежали и подохли от тоски, Они думали, кряхтели и ломали кайф, На моём теле нет ничего святого Если он копает яму, это значит я лечу, Если он ломает руки, это значит я кричу, Если он идет по броду, я иду на дно, Если он идет под воду, я иду в пизду, На молекулы распавшись завонял мой сон, От махровых полотенец - погребальный звон, Уму-разуму учиться у кривых клыков, На залупу залупиться, постоять без слов, А потом, как Буратино, обоссать свой гроб, Ведь на моём теле нет ничего святого. Жопой растревоженный бежал и догонял, А прикладами ухоженный сидел и не скучал, И воняли суматошно недобитые слова, И кричали командиры, и кружилась голова И сияющее небо, и облезлый крепдешин, Волновали одиноко недоебанных мужчин, Недосказанных, умытых, расположенных ко сну, Улетай моя зараза, я пойду чуток сосну Фиолетовые двери, золоченый унитаз, Торт, винтовка, тренировка, эскимо, противогаз, В самом деле я прикинул и послал всех На моём теле нет ничего святого.