Украл любовь какой-то странный тип, Сказал «До скорого!» и спрятал в саквояж. История, похоже, старая как мир... И будет повестью, а может просто блаж. И были слезы, в ней была весна и кровь, Была мечта - мечта уехала в Париж. Она была как будто рядом, как в кино. Она была... Ну что же ты не спишь? Помни о нем, помни о нем. Помни о нем, помни о нем. Она была моложе неба на час, Была красива, недоступна, стройна. Красавиц было там не мало и до вас, Но, недоступна - лишь она одна. И звезды там мерцали как ее глаза. У ног ее лежало тысячи сердец. И не со зла она сказала им тогда: «Здесь лишь одно принадлежало мне».