Я охапками листья кидаю в костер, синим дымом подпирая бледный неба шатер, они пеплом взлетают прогорев до конца, я рукою стираю хлопья сажи с лица. Как будто так уже было, это просто усталость, безразличием камня в моём сердце осталась, пламя шорохом смерти жгет сухую листву, это лучше чем гнить, дожидаясь весну.