У Яшки Цыгана гитара с трещиной была. A Ладами цыкала, а все же за душу брала. И по баракам с ним бродила тенью вновь и вновь. Бывало - пальцы в кровь - играла нам про волю и любовь. У Яшки Цыгана пятнадцать лет - немалый срок - Гитара мыкала и вырывалась из колок, Плела аккордами из дней весенних по венку, И прочь гнала тоску кнутом, кнутом, как лошадь на скаку. Но как только заиграет, закуражится над лагерным двором, Так по скрипочке, по скрипке затоскует, заскучает всем нутром. Вот, не выдержит, заноет да и лопнет перетянута струна - Где ж ты, скрипочка, ай, скрипка, и кому теперь играешь ты одна? Кому играешь ты одна? Как осень листьями швырнула милостыней в нас - Пришла амнистия, как карта в масть, как на заказ. Но Яшке Цыгану срок не скостили ни денька - Гитарные бока ему служить остались до звонка. И как только заиграет, закуражится над лагерным двором, Так по скрипочке, по скрипке затоскует, заскучает всем нутром. Вот, не выдержит, заноет да и лопнет перетянута струна - Где ж ты, скрипочка, ай, скрипка, и кому теперь играешь ты одна? A Где ж ты, скрипочка, ай, скрипка, и кому теперь играешь ты одна? Кому играешь ты одна?... Кому играешь ты одна?