России нет, и я сменяюсь с караула. Сгорели версты позади и впереди. И нам судьба торчать в кофейнях Стамбула, А Взамен имея только крестик на груди. Синема, синема, синематограф, Лента о Родине и о любви. Белая, белая, белая гвардия, Белые кони, да в черной крови. Белая, белая, белая гвардия, Белые кони, да в черной крови. А кто ушел, живет в палатках у Босфора, И это ложь, что пуля смелых не берет. Но будет день, и от плебейского позора Еще опомнится прогнавший нас народ. И нет земли на всей земле России равной, Нет для меня, а для других, возможно, есть. И за нее с ее молитвой православной Я все отдал, себе оставив только честь. И он простил, он всех простил – святых и грешных, Когда над нами закружилось воронье, Чтоб оставляя землю-мать во тьме кромешной Мы наши головы сложили за нее.