И работу без сна и странствия Я на сердце с лихвой грузил. Опьяняли меня пространства И простые слова Руси. Но сомненье в строфу попало - И была эта песнь тиха. Бескорыстья для чести мало, А фантазии для стиха. Строки песен в иные дали Совесть тягостную вели. Муза ходит, а не летает По дорогам моей земли. Я познал фанатизм и споры, Бездорожье и грязь в пути. Вырос я из такого сора, Где стихи не могли расти. И горючие песни наши Мне плеснули стыдом в лицо Среди сверстников, поминавших За убогим столом отцов. У последнего поколения, Понимающего о войне, Есть неспешные озарения В завоеванной тишине. И не ждали мы вдохновения, Не сжигали корявых строф, И всегда было вдоволь "гениев" - Мало истинных мастеров. Уходили всегда безвременно, Не сочтя ни друзей, ни страниц.. А Россия опять беременна Сочинителем небылиц. Принимать бы, что дарит время нам, Понимать бы, чего мы ждем. А Россия опять беременна - Или поэтом, или вождем.